Il pleut fortement sur le fleuve de nos songes.
Le ciel assombri déroule son écharpe d’ennui.
Il peut pleuvoir longtemps au fond des puits
Pourvu que, tout autant, les vasques soient remplies.

Un bras de mer si bien prolonge l’azur splendide
Que ni l’écume ni les flots ne lui osent rien dire.
L’Amour s’endort si bien sous les sables humides
Qu’on eut dit qu’il eut plu toute la nuit.

Ah que les hommes sont beaux
À côté du sanglot de leur âme.
On ne sait pas d’où vient qu’ils sont si beaux
Tandis qu’en eux montent quelques flammes.

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